Qui dira
Qui dira l’écaille des feuilles — pouls de lumière dans le jour discret Ce visage sans fin d’écarts entre les branches de bêtes qui durent dans l’éclair
L’odeur du gravier dans la nuit pendant la marche
L’odeur du gravier dans la nuit pendant la marche On revenait d’un potager Émietté par l’orage Nos visages avaient la durée des pierres oublieux du jour qui s’appauvrissait Reste le mystère dans l’allée des vignes vierges D’une échelle oubliée Et d’un criquet
Le gravier avant les arbres
Le gravier avant les arbres Dans l’allée blanche de nos pas On allait ramasser des prunes Sur la pointe de notre âge Ma mère à la fenêtre appelait sans fin Et jusqu’au soir l’île des jeux de bois
Mausolée pour les miens
Un village pour mon père — tuiles rouges, sapins et chênes (Cent ans les séparent) Des prunes pour mes frères Dans l’allée blanche de leurs pas Une forêt pour ma sœur de faunes — Oiseaux-lyres, perroquets, baignoire ! Et pour ma mère (ma mère…) l’aube triste l’heure pauvre Dans une tasse
Portraits de formes littéraires (0) : la reconnaissance comme thème de recherche
“Je la reconnais d’une façon physique. Il y a quelque chose qui change en moi. Je n’ose pas parler de la circulation de mon sang ou du rythme de ma respiration, mais il y a des choses que je reconnais tout de suite comme étant de la poésie.” (Borges, Entretiens avec Georges Charbonnier) La reconnaissance est…